Viaje [2]

Palabras Póstumas 2

El avión comienza a moverse. Tardé en lograr mucho en que me escribieran casi todos unas palabras póstumas: entre que pensaban qué escribir y acompañaba a P. a comprar un sándwich de último momento se nos hizo tarde y todavía faltaban 3 más por escribir.

Mientras, N. redacta y todos los chicos vamos al baño.

-Miones- dice B. y ríe.

Nos reímos.

Unos baños minúsculos, sólo una taza, sólo un mingitorio. Pero eso sí, el sándwich lo dan a 58 pesos.

Salimos. Corriendo, tomamos nuestras cosas, apuraba a N. a acabar de escribir (o a comenzar, porque aún la hoja seguía en blanco), metía en la mochila uno de los tres libros que cargaba, me ponía el suéter en el antebrazo, cargando la otra mochila y el tirante de la primera colgaba de mi hombro derecho. Nos formamos mientras esperamos a pasar, los de la zona 3 (todos), entramos por la puerta trasera, subimos escaleras y todo, el viento sopla, la tez requemada y el cabello salado, la ropa ondeante, la mochila en la espalda, la aventura que nos deja. Voy con P., detrás queda B., somos los últimos de la fila; pongo el pie en el primer escalón metálico, estruendoso al pisarlo.

Creí que la partida comenzaría aquí, que subiría sin más, yéndonos, pero no es así.

Nunca nos vamos. Bueno.

No creo irnos nunca.

Nota: Recomiendo, en esta ocasión y en conmemoración de la nostalgia y la melancolía propias del Memorioso Elefante, un libro bonito, muy especial: Polvo, de Benito Taibo; un viaje, trenes y una vida entera, todo un historiononón, eso sí, histórica la novela (sin un pelo de aburrición). Aunque por ahí resta recomendar algo más, de un señor Paco, bastante interesante.

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He aquí el espacio para que confluyan y se retroalimenten los más grandes discernimientos, nacidos de la psique humana.

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